una semana tarde...

pero igual seguimos en el Bicentenario

tetera - escarapela

Sí, otra vez

la bandeja

por Martín Vitaliti

era necesario

Uno de Adriana Kogan

El corazón salvaje de las cosas

Negrura.

Separar la maleza de la obra.
Por fuerza mayor los eslabones de la gran cadena se reparten el trabajo.
Entre los pelos, enredado un solo pensamiento
pequeño y errado.

Una estrella sobrevuela a mi altura, la veo venir
como se ve venir una canción o una roca
o una línea musical, mental, sentimental
un fruto que pasa redondo y lo persigo con la fuerza que el trabajo que arde (cuando arde) me transmite:

¿un tigre?
¿pasto?
¿una forma pendiente?
¿un estruendo?
¿un sentimiento que avanza hacia los lados?

Sólo unas cuantas piedras para el corazón:
feroz es el ciervo que pasa dormido
rojiza es la sangre que lo recorre
pesada es la carga que cree sentir cuando lleva un pensamiento en su espalda.

Misterio, descreo
secreto, lo guarda
cadena, la lleva (solidaria)
oculta es la llama que está prendida, no siempre encendida, quemando el pelaje que le da forma, alimento y todo el aliento que necesite para agitar el lomo, respirar el fuego y soplar el calor.

Alguien diría que el corazón salvaje de las cosas, en su solo intento de pertenecer al mundo de los objetos naturales, irrigaría verdades tales como:

-“naturaleza muerta”
-“ver para creer”
-“pastos en los zapatos anuncian prosperidad”
-“sorpresa”
-“conciencia progresiva del progreso”
-“fin del mundo”
-“casos clínicos”
-“el gato se aísla para morir”
-“desmesura”
-“ovni”
-“la luna blanca, un observatorio de las cosas humanas”

Al tiempo que es el mensaje, lo transmite
un rumor, un rugir, un temblar
un cordón que, llevadero, parte hacia la selva espesa de la gran cadena natural
un ciervo que anuncia que no hay regreso porque los halcones se han devorado, una por una, las migas de pan
señales rojas como un fluido verdadero
trabajo que da energía y después la saca
un recorrido aparentemente circular, y sin embargo.

Armada hasta los dientes llego al peor lugar
el pelo en una trenza enmarañada
soy una madeja pensante
soy un animal distraído
soy una recién llegada al centro (que imagino) enérgico y punzante hacia un solo corazón que, por continuidad, me pertenece sólo a mí y a un ciervo que casi siempre me acompaña.

Las cosas, los patos, Zorra Poesía, Ediciones x10

Enrique Lihn

Porque escribí

Ahora que quizás, en un año de calma,

piense: la poesía me sirvió para esto:

no pude ser feliz, ello me fue negado,

pero escribí.

Escribí: fui la víctima

de la mendicidad y el orgullo mezclados

y ajusticié también a unos pocos lectores;

tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;

una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,

la ilusión de tener el mundo entre las manos

-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco

con toda su crueldad innecesaria-.

Escribí, mi escritura fue como la maleza

de flores ácimas pero flores en fin,

el pan de cada día de las tierras eriazas:

una caparazón de espinas y raíces.

De la vida tomé todas estas palabras

como un niño oropel, guijarros junto al río:

las cosas de una magia, perfectamente inútiles

pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano

detrás de las palomas imitándolas

me fue dada en lugar de servir para algo.

Me condené escribiendo a que todos dudaran

de mi existencia real

(días de mi escritura, solar del extranjero).

Todos los que sirvieron y los que fueron servidos

digo que pasarán porque escribí

y hacerlo significa trabajar con la muerte

codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua

-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-

luego, al final, un mar que nadie ve

de los que están braceándose la vida.

Porque escribí fui un odio vergonzante,

pero el mar forma parte de mi escritura misma:

línea de la rompiente en que un verso se espuma

yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas

y no sólo de insomnio,

también de ideas fijas que me hicieron leer

con obscena atención a unos cuantos psicólogos,

pero escribí y el crimen fue menor,

lo pagué verso a verso hasta escribirlo,

porque de la palabra que se ajusta al abismo

surge un poco de oscura inteligencia

y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo

ni me dejé llevar por el amor a Dios

ni acepté que los hombres fueran dioses

ni me hice desear como escribiente

ni la pobreza me pareció atroz

ni el poder una cosa deseable

ni me lavé ni me ensucié las manos

ni fueron vírgenes mis mejores amigas

ni tuve como amigo a un fariseo

ni a pesar de la cólera

quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,

porque escribí porque escribí estoy vivo.

Objeto: Marina Mariasch vino a casa a ver la vitrina y hacer una entrevista para su programa en canal á. me dejó esto que sacó de la cartera y me dijo que hace mucho que lo tenía ahí. pensó y pensé al instante que era muy "vitrinable". me dijo: podés poner un montón de poemas con este objeto, sobre la escritura, la tinta, algo violeta, lata, etc etc etc.

donde hubo fuego...

El miedo

de un encuentro

en los montes

de otoño

Shiki

En la senda del campo de otoño

alguien sigue mis pasos

y se me acerca

Buson

Recuerdo de los fuegos

en el bote vacío,

en el río apagado

de otoño

Shoha

El libro del haiku, Selección, traducción y estudio crítico: Alberto Silva

XCI

Spring morning

Dawn. Birds sing in the courtyard.

Sring overwhelms the forest

With flowers. All of a sudden

A beautiful poem appears

Before me. When I try to catch

it in the nets of prosody

I can't find them.

Mañana de primavera

Amanece. Pájaros cantan en el campo.

Las flores de la primavera inundan

el bosque. De repente,

un hermoso poema aparece

ante mí. Cuando intento atraparlo

en las redes de la prosodia

no puedo encontrarlas.

Ch'en Yu Yi, traducción al inglés de Kenneth Rexroth, One hundred more poems from the chinese love and the turning year, New Directions.

Versión en castellano de Paz Levinson

Ya que estamos...

Agrego versión de Laura Wittner, menos matinal y más cuidada que la mía (ver más abajo)

Zapatos rojos

todo ese otoño te bajabas del tren

como si algo se estuviera quemando

algo se está quemando

corrías descalza por el pasto verde

ese día la muerte sólo era

lo que perdemos en otoño vuelve en primavera

algo se está quemando

desde el tren subís

fumás entre los rascacielos

París estaba tan hermosa, el cielo-

todo ese otoño

después las lágrimas

¿Por qué volvemos a hacer esto?

ella se te acerca en la cocina

te rodea con los brazos

tiene puestos esos zapatos rojos

Red Shoes

by Honor Moore

all that autumn you step from the train

as if something were burning

something is burning

running across the green grass bare feet

that day death was only

what we lose in fall comes back in spring

something is burning

from the train you climb

smoke between the skyscrapers

Paris was so beautiful, the sky–

all that autumn

then tears

Why do we do this again?

she turns to you in the kitchen

she puts her arms around you

she is wearing those red shoes

Zapatos rojos

todo lo que pasó desde que bajaste del tren

ese otoño, como si algo se quemara

algo se quema

corriendo por el pasto verde con los pies descalzos

ese día la muerte fue solo

algo que perdemos en otoño y vuelve en primavera

algo se quema

desde el tren trepaste

entre los rascacielos el humo

parís estaba hermosa, el cielo

todo ese otoño

después lágrimas

¿por qué hacemos esto otra vez?

ella se te acerca en la cocina

pone sus brazos alrededor tuyo

esta usando esos zapatos rojos

versión matinal por paz levinson

Una escenita

Lalamatic

ESCENA XVIII

FERELUX.- Eso que se arrastra, ¿es una araña o una vinagrera?

TILMENA.- Es un conejillo, el más pequeño de la familia, también poeta trágico.

FERELUX.- ¡Madre feliz de tan hermosa criatura! ¡Qué banda de enemigos! El gran canalla acaba de soltar junto a mis narices un eructo que apesta a queso. Fuerza es que me bata con ellos. Preparad la salmuera, por si salgo vencedor.

TILMENA.- ¡Buena suerte, Ferelux! Se desenrolla de su capa, prueba que lleve atado los botines, rasca el piso con la punta de un acero. Si escuchas su rayo: ¡date por muerto! Ese es mi Ferelux, el verdugo de la sabandija.

FERELUX (volviendo).- Lo dormí de un palmetazo. En prenda de mi gallardía te obsequio este agujero.

TILMENA.- Quiéreme, corazoncito mío, y déjate de charla.

texto enviado por Sebastián Bianchi para estas fotos. Para más información y dibujos, visitar www.poemas-inc.blogspot.com

un momento difícil

salir...ya va a salir

Cornucopia - José Villa

Moras

Vi tu boca niña manchada de moras: todo alrededor

de los labios impresiones como celdas de las hojas.

Los niños hacen crujir la rama de los moreros, y el

viento sin querer nos llama, o es a nadie, y todo

permanece cálido. El viento nos llama. O es a nadie.

Tus ojos son los retratos libidinosos de las moras.

La carne de tus labios me hizo arder. Ahora soy un punto

diminuto en un sol despiadado.

Te oigo hablar, intermitente, y pareciera de pronto que mis

oidos recuperan la gracia, para verte: baja la barrera del

tren, crecen las ensoñaciones. Cuando me mirás la cámara

hace clack, y el mundo vuelve a este recuadro por donde

pasa, insustancial, el tiempo.

maulbeeren

sah ich, deinen mädchenmund maulbeerverschmiert: alles um

die lippen eindrücke wie blattzellen. die kinder.

knarren. der maulbeerbaumzweig. und der wind

ruft uns ungewollt. oder niemand. und alles

bleibt warm. der wind ruft uns. oder niemand.

deine augen. maulbeerenwollustporträts.

dein lippenfleisch machte mich glühen. jetzt bin ich ein punkt.

winzig. in einer gnadenlosen sonne.

ich höre dich sprechen; aussetzend; und vielleicht scheint es plötzlich

als gewönnen meine ohren die gunst wieder, um dich zu sehen: es sinkt

die zugschranke; wachsen die träumereien. wenn du mich anblickst

macht die kamera klick. die welt kehrt zurück. in dieses schriftfeld durch das

subtanzlos die zeit zieht.

Peras

De una inagotable lucidez. La lluvia era. Con señales de

espinas. Sumergidas las latas en la tierra con un martilleo

de piedritas. Leve, salpicaba, corría el agua: una membrana

para la sed, o espejo, en el que la miel se ha concentrado.

Y esas marcas, cicatrices, destellos, que la nieve y la sangre

destilan. Al fin. Todo tiende hacia el fin. Los bordes. Las

orillas. En esa réplica, fluido artificial: faldas de algodón,

charcos imantados, nubes de hielo y cromo. Los límites

son de un abismal centelleo negro que avanza. Luces desde

encajes plásticos. Velas desechas de una barca. Momentáneos

monstruos en los remolinos. Púas con su lumbre torcida.

birnen

unerschöpflicher klarheit. regen war. mit

stachelzeichen. auferstanden die büchsen aus der erde mit einem

steinchenschlag. leicht spritzend rannte das nass: eine membran

für den durst oder spiegel in dem der honig sich.

und diese spur diese narben bisse die schnee und blut

destillieren. letztendlich. neigt alles dem letzen ende sich zu. die ränder. die

küsten. in dieser replik, diesem künstlichen fluss: baumwollfalten

angezogne pfützen eis- und chromwolken. die letzten ränder

schwarzes abrgrundflimmern schreitet voran. lichter aus

kunststoffverschachtelung. schiffskerzenstummel. plötzliche

ungeheuer in den strudeln. sporne mit ihrer flamme. verdreht.

Melones

Ahora entrás a la casa (y pueden oirse los llaveros

dorados). -En otra dimensión (más pura): los mimbres

resueltos con barniz, el polen amarillo de los melones, la herida

donde para la mujer, el perfume se hiela.

Ahora vas a la cocina, te interrumpen amargos pensamientos,

tocás tu cabello y tu frente -y a mediodía está el fruto vivo en

una luz gaseosa. -Planos, en planos diferentes, la máscara va

separándose de la lengua,...y...cuando ella lo atraviesa con el

agua y la suavidad metal: el cuchillo, la lengua va saliendo de la

máscara. Semillas sobre un papel mojado, las letras de un

diario...Algo vacío como la hora se agita.

melonen

jetzt trittst du ins haus (und man hört: den goldenen

schlüsselring). – in einer anderen dimension (reiner): die gelösten

geflechte mit firnis. der gelbe pollen der melonen, die wunde

in der der frau der duft gefriert.

jetzt gehst du in die küche. gedankenbitter unterbricht dich.

griff ans haar, an die stirn – und mittags lebt die frucht

in verdampfendem licht. – pläne, in verschiedenen lagen, die maske.

scheidet sich von der zunge,... und... durchdringt mit dem

wasser, der metallenen sanftheit: das messer, die zunge schnellt

aus der maske. samen auf einem nassen papier. zeitungs-

buchstaben... etwas, hohl wie die stunde, zappelt.

Traducción de Léonce W. Lupette.

De Cornucopia, Ediciones Del Diego, Bs. As. 2001

también en Camino de vacas, Ediciones Gog y Magog, 2007

nota de ezequiel alemián sobre este último libro

Bandeja de porcelana

La bicicleta de Angel Gregorio Villoldo (fragmento)

Yo tengo una bicicleta

que costó 2.000 pesetas

y que corre más que un tren.

Por la tarde, yo me monto,

y más ligero que un rayo

voy a lucir este cuerpo

por avenida de Mayo.

A Palermo, muy temprano,

los domingos suelo ir,

y se quedan embobados

muchos ciclistas que hay por ahi.

Las bicicletas

son muy bonitas,

y las montan al pelo,

las señoritas;

por cierto que hay

mil discusiones

porque han de llevar faldas

o pantalones.

letra completa acá

Hola 2010!

Bueno, hasta el año que viene!

gracias!!!

Historia de un arbolito de navidad

Que la dueña compró por cincuenta pesos el año pasado, guardó en un estante muy alto en el escritorio, y no lo hizo el 8 de diciembre porque estaba de vacaciones, que quedó guardado, que estaba lleno de polvo, que tenía un pesebre con María y José, el niño, una vaca, una oveja y un camello. Era de papel de post it, el pesebre más humilde del mundo.

El arbolito descansaba adentro de una caja de bombones, descansaba descansaba descansaba. Hasta que un día se despertó y dijo basta. Quiero salir de esta cárcel de papel.

Vamos, les dijo a sus guirnaldas, y las fue empujando. Y una a una a una fueron cayendo del estante al suelo.

El arbolito empujó a las guindas, a las hojas doradas, a los enanitos. Las lucecitas también cayeron y una se rompió.

La dueña se acercó al escritorio y escuchó golpecitos.

-¿Qué es esto? se asombró. Y por venir rápido a ver que caía una lluvia de flores, frutas y luces se patinó con unas guindas y se fue al suelo...

-¿Qué has hecho? le gritaron las lucecitas al árbol.

-La dueña se ha resbalado y está desmayada.

El árbol miraba todo desde muy alto. La pura verdad era que no se animaba a saltar.

-No está desmayada. Está dormida, dijo.

-Tengo una idea, dijo la hoja dorada. Vamos a soplar para que se despierte.

-Llamen al camello!

Pero el camello era de papel, y cuando soplaba, él mismo se volaba.

-Llamen a la oveja para que le haga cosquillas!

Y vino la oveja y lo intentó, pero como era de papel no podía hacer cosquillas.

-Llamen a la vaca para que le haga muuuuuu.

Y vino la vaca pero como era de papel no podía hacer muuuu.

-Llamen a María y a José, para que le digan algo al oído!

Y vinieron María y José, pero como estaban recién despiertos sólo tenían fuerza para bostezar.

-Baja ya de allí arbolito, dijeron las guindas.

_Ya voy, dijo él. Júntense para hacerme un colchón. Y tomando coraje se lanzó por el aire, con tanta mala suerte que cayó arriba de la cabeza de la chica.

Entonces la chica empezó a despertarse.

-¿Qué es todo esto? ¿Qué está pasando? preguntó.

El árbol había rodado por el suelo y se había quebrado una rama.

Estoy roto, y me duele el codo, se lamentaba.

Rápido, hagamos algo ya, dijo la oveja de papel.

La dueña se estaba despertando y veía todo con confusión.

Vengan para acá, súbanse arriba mío, dijo el árbol.

Lucecitas, enchúfense, guindas, salten

Una frutita saltó a una rama, y ayudó a las demás a trepar, y así fueron haciendo una cadena.

Esperen!

Dónde está la estrella?

!Oh, no! Siempre tan coqueta, la estrella se había quedado arriba maquillándose.

Estrellita, estrellita! Baja, que te estamos esperando!!

Pero la estrellita estaba furiosa

-Tanto tiempo dentro de la caja, ahora quiero arreglarme!

¿Dónde están mis brillos! me he opacado

-Baja de una vez, que la dueña se está despertando...

-No puedo, estoy juntando mis brillitos

-Vamos, baja ya de una vez!!!!!!! No tengas miedo!

-Eso sí que no! Allá voy.

Y saltó y cayó, sus cinco patitas daban vueltas por el aire

Allá vooooooooooooooooooy !!!

Y cayó justo en la cima del arbolito, y para que no quedara despeinado el penacho fue acomodando las ramitas y armó un nido donde se sentó, y arreglándose las pestañas se desperezó con sus cinco patitas. Tenía sueño después de haber dormido tanto tiempo. Más de un año hacía...

La dueña miró el árbol, brillante de lucecitas, frutitas y la estrella más brillante que nunca.

Lo miró y lo miró.

-Creo que le falta algo, dijo.

-¿Qué es lo que falta? se inquietaron las frutitas porque ellas podían hablar

sin que la chica los escuchara.

Una fruta le preguntó a la hoja

-Qué es lo que falta?

-Quizás falta un camello.

-No, el camello está.

-Quizás falta la vaca.

-No, la vaca está.

-Y el niño?

-No, el niño también está.

-¡No, no está!

-¿Cómo que no está?

-¡No está!!!

Dónde está el niño?

Dónde están los padres?

-Acá estamos dijeron María y José.

-Llamen a Jesús, Dios mío, este chico!, dijo el árbol.

Jesús se había quedado arriba del estante.

Entonces la chica agarró la escalera y fue a mirar en la caja de bombones. La abrió, y allí estaba, durmiendo el niño. Acá está...

Lo agarró y lo puso en el pesebre. Era el pesebre más simple del mundo, pero no podía faltar ninguna parte.

Inés Acevedo, Dic. 2009