El té se toma oscuro y en taza chica.

Los vecinos no saben tomar té

le ponen leche y azúcar para apagarle

el gusto asiático. A malaria.

Lo toman tibio a la noche

con bastones de pescado frito

y no antes o después del arroz.

Una cosa te digo:

que no se vean hebras en el fondo de tu taza

y que no te escuche decir que perdiste

una herramienta en el medio del trabajo.

Escuchar música

todo el día, todo el día

quiero y trabajar de noche

un trabajo liviano pido

cuidando plantas

en un vivero (del

otra lado de la vía)

donde uno se pueda

sentar en una casa de vidrio

a sacarse de la cabeza

el zumbido

de la dignidad.

de SEUDO (versión remezclada) Martín Gambarotta, en Monstruos, Antología de la joven poesía argentina, Agosto, 2001.

Literal

PLATOS

Plato plato plato plato plato
plato plato plato plato plato
plato plato plato plato plato
plato plato plato plato plato
Aburrimiento
Pasión con que repta una lombriz en el frente.
Con un delantal de color de arroz blanco
no sequen los platos.
Mujer de negros nidos nasales,
allí también el humorismo está ahumándose.
Disuelvan la vida en el agua
en la cazuela con sopa enfriada.
Flota el tedio.
Rompan los platos.
Al romperlos,
resuena el ruido de aburrimiento.

SHINKICHI TAKAHASHI (1901-1987)

donde hubo fuego...

El miedo

de un encuentro

en los montes

de otoño

Shiki

En la senda del campo de otoño

alguien sigue mis pasos

y se me acerca

Buson

Recuerdo de los fuegos

en el bote vacío,

en el río apagado

de otoño

Shoha

El libro del haiku, Selección, traducción y estudio crítico: Alberto Silva

XCI

Spring morning

Dawn. Birds sing in the courtyard.

Sring overwhelms the forest

With flowers. All of a sudden

A beautiful poem appears

Before me. When I try to catch

it in the nets of prosody

I can't find them.

Mañana de primavera

Amanece. Pájaros cantan en el campo.

Las flores de la primavera inundan

el bosque. De repente,

un hermoso poema aparece

ante mí. Cuando intento atraparlo

en las redes de la prosodia

no puedo encontrarlas.

Ch'en Yu Yi, traducción al inglés de Kenneth Rexroth, One hundred more poems from the chinese love and the turning year, New Directions.

Versión en castellano de Paz Levinson

uno de Chu Chen Po

El templo rústico se esconde

entre los pinos. Las brumas de la tarde

se mueven alrededor de este refugio

de montaña. La primavera envejece.

Nadie pasa. Dorado, imperturbable,

polvo de polen cubre el camino.

The rustic temple is hidden
Amongst the trees. The mists of
evening drift round the mountain
Cabin.Spring grows old. No one
Comes by. Undisturbed the gold
dust of pine pollen covers the path.

Kenneth Rexroth, One hundred more poems from the chinese love and the turning year, New Directions.

Versión en castellano de Laura Wittner y Paz Levinson

A bordo del Giulio Cesare, enero 13 de 1925.

... A menudo me ha encontrado usted nostálgico. No era tanto por la India como por una perturbable realidad dentro de mí en la que puedo encontrar mi libertad interior. Esa realidad se ocurece totalmente cuando por una razón u otra mi atención se dirige demasiado constantemente hacia mi propia persona. Mi verdadero hogar esta allí donde me llega de cuanto me rodea un llamado que me exige lo mejor que poseo, pues eso inevitablemente me pone en contacto con lo universal. Mi mente ha de tener un nido donde la voz del cielo pueda bajar libremente, el cielo que no ofrece más atracción que la luz y la libertad. En cuanto hay la menor señal de que el nido se está trasformando en celoso rival del cielo mi mente, como un ave migratoria, trata de emprender su vuelo hacia distantes playas.

Uttarayan, Santiniketan, Bengala, 1939.

...Hay algunas experiencias que son como islas desprendidas del continente de la vida inmediata; sus mapas quedan siempre vagamente descifrados. Y mi episodio argentino es una de ellas. Posiblemente sepa usted que el recuerdo de aquellos días de sol y tiernos cuidados ha sido circundado por algunos de mis versos - los mejores en su género. Los fugitivos han sido capturados y permanecerán cautivos, estoy seguro, aunque no visitados por usted, separados por un idioma extranjero.

Con entrañable cariño,

Rabindranath Tagore

Pasajes de cartas de Tagore a Victoria Ocampo en: Rabindranath Tagore, Canto del Sol Poniente. Traducción de Alberto Girri, Buenos Aires, 1961. Libro obsequio de la Revista Sur.

La gallina

Mi ventana se abría hacia el jardín

como a una fresca prehistoria. Estaba allí

gallarda señora, de moteada pluma nerviosa

abultando el pecho hacia el sol, como un posible

lenguaje orgulloso: una gracia personal en un carácter,

paseando la certeza de la especie, picoteando

semillas, cáscaras, gusanos, regida

por la orientación instantánea de sus ojos.

Y de pronto una ráfaga fría paralizó

en un rápido pánico su ardiente cabeza:

y la noción del cambio

fue un oscuro dolor en su aterrado cerebro.

Entonces le transferí

los deseos de un universo estable

lo bastante iluminado para seguir comiendo:

un ritmo puntual que desmintiera

mi humillada respiración detrás del vidrio,

el triste conocimiento de la pérdida.

Joaquín O. Giannuzzi, Obra Poética, Emecé, 2000.

Uno de Li Po

Bebiendo solitario a la luz de la luna

Con un vaso de vino

entre mis manos

paseo en medio de las flores

de mi jardín.

Como estoy solo, levanto mi vaso

e invito a la luna

a beber conmigo,

que junto con mi sombra

ya somos tres.

Pero la luna nada sabe

de la dicha de beber

y mi sombra sólo atina

a seguir mis pasos.

No obstante, acepto la compañia

pues debemos disfrutar de la vida

en tales momentos.

La luna vaga errante mientras

entono mis canciones.

Mi sombra anda a los tumbos

mientras yo bailo.

Juntos tomamos mientras

estoy sobrio,

me alejo de su compañía

cuando estoy ebrio.

Quisiera que desde hoy

siempre estemos de fiesta

y nos podamos reunir en el

Nuboso Río de las Estrellas.

Raúl A. Ruy, Poetas chinos de la Dinastía T'ang (618-906), Hachette, 1977.

basically, japanese gardens respond to how plants and rocks are arranged.

Lo primero que me llega es el callado

murmuro de las paredes del norte.

Una tras una,

todas las piedras dan al norte.

La cara más húmeda de cada piedra es

un bosque de lindos brazos donde duermen los días

las semanas, el lento tiempo de las rocas:

Viendo gotear los templos, derrumbarse el cielo.

Y que solo te entiendan las tortugas. O la eternidad, a veces.

Para ellas seguro somos como para nosotros las bacterias

te dije

Para ellas seguro somos como fantasmas

me dijiste.

gardeners have been important –if often anonymous– figures for centuries.

Cuentan que hay una piedra tallada con dos nombres:

uno de los nombres no se ve.

El otro es Kotaro.

Un novelista insinuó que fueron los jardineros

los que tallaron sus nombres

en secreto

para que nadie olvidara la obra que, orgullosos, habían terminado.

Un jardinero dijo que eso era una ridiculez.

Mercedes Villalba, extraído de Pausa para cerrrar el abanico

Farfalla

Mariposa

Ciertamente, entonces, sonreíste,

como quien emprende un viaje por algún lugar,

alejada de mí, y sin embargo más cerca,

como para grabar tu imagen en mis ojos.

No te olvido, tú, de púrpura,

alta, erguida,

tembloroso tu cuerpo todo bajo los suaves rayos

como una mariposa suspirando.

Sólo alrededor del sitio donde estabas

los árboles en flor se aquietaron, se hicieron trasparentes

y alejaron la ciudad del polvo y las multitudes.

Ciertamente, entonces sonreíste.

Desde ese instante permanezco inmóvil y maravillado,

tratando de recordarte con aquella sonrisa.

Ando Ichiro

Alberto Girri, Versiones, Corregidor, 1974

Marzo - Abril

De la mano de quien

el verano se fue y su fiesta

de mariposas sobre charcos.

Detrás de una nube, polvoriento

maduró la vuelta hasta atontarse

un vaho de moras y de mosto.

A campo traviesa sábanas de lino

se desperezan del olor celeste

y el verano hoy no es más

que una borrachera corta.

Estampado al borde de los labios.

Elisa M. Salzmann, La Pendiente, Ediciones del Dock, 1993

Yuan Mei (1716-1797)

Noche de invierno

Es tarde en la noche de invierno.

Un libro me tiene atrapado

y olvidé irme a la cama.

Mi esposa agarra mi lámpara y dice,

"¿Sabés qué hora es?"

Winter night

It is late in the Winter night.

I am absorbed in a book

And forget to go to bed.

My wife takes my lamp and says,

"Do you know what time it is?"

Kenneth Rexroth, One hundred more poems from the chinese love and the turning year, New Directions.

Un libro lleno de pájaros

Diáfano después de la lluvia

Otoño, filos nubosos en el horizonte.

El viento del oeste sopla desde mil kilómetros.

Amanecer, en el aire de la mañana clara,

granjeros ocupados luego de la larga lluvia.

Los árboles del desierto echan sus pocas hojas verdes.

Las peras de la montaña son pequeñas pero están

maduras.

Una flauta tártara suena en la entrada a la ciudad.

Un solitario ganso salvaje asciende hacia el espacio.

Viento del sur

Los días se dilatan, las montañas

lucen. El viento sur sopla

en las paredes florecientes.

Golondrinas recién llegadas revolotean

sobre los pantanos humeantes.

Parejas de patos se adormecen en la arena tibia.

Tu Fu, La luna brilla fría sobre los huesos blancos, versiones de Daniel Durand, Colección Chapita, 2008

Paraná, diciembre 25 de 1958

Querido Chi:

Recién, caramba, le escribo. Y hace más de un año que le prometí hacerlo sin mayor demora! Pero yo sé cómo los he recordado en todo momento, cómo Ud., especialmente, ha continuado hablando conmigo a pesar de mi silencio.

Por lo demás, desde entonces, no he hecho otra cosa, puede decirse, que ocuparme de China, leyendo, dando aquí y allá "conferencias" u organizando conversaciones. Y no he podido cumplir aún los compromisos. Seguiré en 1959.

Le envío unas cosillas que Ud. no conoce. El poema último: "Luna de Pekin", fue, en realidad, el primero que escribí allí. Publíquelos, traducidos, donde Ud. le parezca mejor: en las revistas de las otras capitales, por ejemplo. No olvido tampoco a esos amigos. Pero no demore. Necesito mucho, mucho...

[...]

P.D. Mándeme siempre poemas de la última gente, o de la que vaya apareciendo con alguna significación. He de continuar, por cierto, renovando la imagen de la China poética actual, hasta el último aliento. Y ahora que volvemos en esta forma a conversar, yo, a mi vez, le haré llegar muestras de lo que en tal plano se hace aquí.

Juan L. Ortiz, Obra Completa, Santa Fe: Universidad Nacional del Litoral, 1996, pág. 1099

Solitario

Me senté a tomar

y no advertí el atardecer.

Los pétalos caídos

llenaron los pliegues

de la ropa.

Ebrio, me levanté

y fui hasta el arroyo

iluminado por la luna.

Los pájaros se habían ido,

también los pocos hombres

que quedaban.

versión de un poema de Li Po

Liu Yu Hsi (772-842)

Tomando con amigos entre las peonías en flor

Para admirar las peonías

hicimos una fiesta con mucho vino.

Tomé vaso tras vaso hasta que

me emborraché. Después, para mi vergüenza,

escuché el susurro de las flores:

“¿qué estamos haciendo, floreciendo

para estos viejos borrachos?"

Drinking with friends amongst the blooming peonies

We had a drinking party

To admire the peonies.

I drank cup after cup till

I was drank. Then to my shame

I heard the flowers whisper,

“What are we doing, blooming

For these old alcoholics?”

One Hundred More Poems from the chinese love and the turning year by Kenneth Rexroth

Para tomar con haikus

Escarcha y un brebaje
caliente: dulzuras
de la hermosa mañana

[Chora]

El libro del Haiku.
Selección, traducción y estudio crítico: Alberto Silva

Un poema de 于坚 (Yu Jian)

(hacer un click sobre el poema para leerlo mejor)

Traducción directa del chino por Miguel Angel Petrecca