Nuestra hermana menor esta preocupada.

Cuánto tiene que esperar para casarse?

Ella mira cómo el viento

vuela los pétalos del duraznero

pero nunca ve

que los pétalos vuelvan a las ramas.

anónimo y traducción libre

Yuan Mei (1716-1797)

Winter night

It is late in the Winter night.

I am absorbed in a book

And forget to go to bed.

My wife takes my lamp and says,

"Do you know what time is it?"

Tubo

un ensayo experimento un riesgo transparente pero no

Wayne Kaumualii Westlake (1947-1984)

La Inspiración

No escribo sobre aquello que pasa por mi cabeza.
Más bien escribo sobre aquello
por lo que mi cabeza pasa.
Vivo solo, encerrado en mi cuerpo.
Yo soy mi universo y mi solo firmamento.
A veces, desde afuera, una corriente de aire entra
cuando se abre la puerta
y un montón de cosas viene a instalarse en mi mesa.

¡Ya desearía yo que como la puerta
mi cabeza pudiera abrirse siempre!
Pero esto, ay, ocurre sólo algunas veces.



(1999)

Juan Calzadilla, Ecólogo de día feriado, Antología Personal, Caracas: Monte Ávila, 2005

y dio mucho trabajo

Pero no pude

a veces se trabaja para nada

Quería irme volando

dibujo: Alan Courtis

Feliz Navidad y Año Nuevo

un sistema

poema Sebastián Bianchi

Anduve todos los caminos preguntando por el camino

leyendo canto del macho anciano

pablo de rokha

1961

leyendo a J. Brodsky

El fuego se apagó. Lo oyes: se apagó.

Inventario fuera de la vitrina

17 de julio - en Meridión ac

FESTEJO

VENGAN!

FESTEJO

ANIVERSARIO INVENTARIO

INSTALACIÓN Y LECTURA

EN MERIDIÓN AC EL 17 DE JULIO A LAS 18 HRS. (VENEZUELA 1549)

ESTÁN TODOS INVITADOS

LEEN:

LAURA WITTNER, INÉS ACEVEDO Y EZEQUIEL ALEMIÁN

Intervención en ventana: Lucía Mancilla Prieto

instalación: paz levinson

hasta el 23 de Julio pueden pasar a ver la instalación

Meridión abre de martes a viernes de 16 a 20 hrs.

Heno

Heno para los caballos

Manejó la mitad de la noche
desde el sur de San Joaquín
a través de Mariposa, surcando
las rutas de Montaña Peligrosa,
y estacionó a las ocho a.m.
su gran camión-acoplado de heno
...........................detrás del granero.
Con cabria y sogas y ganchos
apilamos prolijos los fardos encima
de vigas de pino rojo astilladas
en lo alto de la oscuridad, jirones de alfalfa
giraban entre haces de luz escalonados,
picaduras de polvo de heno en
...........................la camisa sudorosa y los zapatos.
A la hora del almuerzo bajo roble negro
afuera en el corral caliente
--la vieja yegua olisqueando las vianderas,
las langostas crujiendo entre los yuyos--:
"Tengo sesenta y ocho", dijo él;
"la primera vez que cargué heno tenía diecisiete.
Pensé, ese día que empezaba,
que seguro iba a odiar hacerlo toda mi vida".
"Y maldito sea, eso
terminé haciendo."

Traducción: Bárbara Belloc
Gary Snyder, Todas las palabras para decir roca (Gog y Magog, 2009)

FESTEJO

HOY LA VITRINA CUMPLE 1 AÑO

QUIERO AGRADECER A TODOS LOS QUE LES INTERESÓ EL PROYECTO,

A LOS QUE ME MANDARON MAILS,

COMENTARIOS,

COLABORACIONES

Y POR SUPUESTO A LOS ARTISTAS

QUE ME PERMITIERON PUBLICAR SUS OBRAS.

GRACIAS!!

despertar en un papel volando

soñé con vos
tenía las manos llenas de arena caliente
estuve mucho tiempo quieta al sol
esperando tomar agua adentro de tu boca
la temperatura del mar se abría y lo compartimos
un corazón de terciopelo
exquisito y rápido, transparente,
sin pensar escribo tu nombre entre las nubes
y mis palabras favoritas:
viento, viajar, volver a vernos

Gabriela Bejerman

El té se toma oscuro y en taza chica.

Los vecinos no saben tomar té

le ponen leche y azúcar para apagarle

el gusto asiático. A malaria.

Lo toman tibio a la noche

con bastones de pescado frito

y no antes o después del arroz.

Una cosa te digo:

que no se vean hebras en el fondo de tu taza

y que no te escuche decir que perdiste

una herramienta en el medio del trabajo.

Escuchar música

todo el día, todo el día

quiero y trabajar de noche

un trabajo liviano pido

cuidando plantas

en un vivero (del

otra lado de la vía)

donde uno se pueda

sentar en una casa de vidrio

a sacarse de la cabeza

el zumbido

de la dignidad.

de SEUDO (versión remezclada) Martín Gambarotta, en Monstruos, Antología de la joven poesía argentina, Agosto, 2001.

Yo, el oso de cristal

Buenos días... Soy un oso de cristal. ¿Puede haber algo más ridículo que este oso de vidrio? Esa es la frase que más escucho decir de mí. Pero no soy de vidrio, sino de cristal. Vivo en una repisa llena de polvo, de madera de pino. Todos los días cientos de miles de pelusas y partículas cósmicas llegan volando hasta mí, atraídas por mi reflejo, y se van posando en mi superficie, especialmente en la trompa y en la panza. Hoy les contaré la historia de mi vida.

Yo era un reloj suizo, esclavo de una galerista de arte. La señora H vivía en Suiza, en la capital, Zurich, con su marido y una pequeña hija, llamada Malvon, que tenía siete años, y quería ser bailarina clásica. Ella estudiaba danzas, pero como era muy gorda, sus padres no la alentaban, y en cambio le decían que lo mejor para ella era trabajar: a) en una ong b) en una galería de arte, igual que su madre. Malvon, le preguntaban a veces. ¿A vos no te gustaría pintar? Bailar no está tan lejos de pintar...Podrías colgar tus obras en nuestra galería de arte. En el fondo, temían que por ser gorda viera frustrada su ilusión. Pero a Malvon le asustaba su altura. Mamá, yo no quiero crecer. Quiero quedarme petisa, para ser mejor bailarina. Malvon miraba a sus padres y le parecía que eran muy altos. Todas las noches, antes de dormir, Malvon cerraba los ojos y comenzaba ejercicios respiratorios, siguiendo un mantra que le había enseñado la empleada de limpieza. Se hiperventilaba y se quitaba la respiración alternadamente, y luego quedaba en un éxtasis muy profundo, siempre siguiendo la idea mental: Dios, hacé que no crezca, Dios hacé que no crezca, que me quede petisa para siempre.

La madre de Malvon no veía la hora de verla adolescente, libre ya de torturas de artista. Flaca o gorda, pero bailarina, ya basta, le decía a su marido. Hasta que un día, el marido dijo: bueno, basta. No le pagaremos mas las clases de danza, y se acabó. Y no le pagaron más las clases. Entonces Malvon entró al cuarto de su madre y robó tres piezas familliares, el collar de diamantes y el de perlas, incluyendo el reloj suizo, y los llevó a vender a una casa de compra venta, muy lejos, donde nadie conocía a sus padres.

El señor del compra venta le tomó las joyas y le pagó un montón de dinero, y eso que era una niña. Malvon le contó que quería ser bailarina y los padres no la dejaban. Después, cuando Malvon fue a sacar el estuche de la mochila, el reloj se le cayó al piso y lo pisó sin querer. No te preocupes, le dijo el señor. El cristal está rajado, pero se puede cambiar. ¿Por qué no probás yendo al circo?

Y como el cristal era muy bueno, lo fundieron y así nací yo, el oso de cristal.

por Inés Acevedo

una colaboradora increíble de Inventario

Literal

PLATOS

Plato plato plato plato plato
plato plato plato plato plato
plato plato plato plato plato
plato plato plato plato plato
Aburrimiento
Pasión con que repta una lombriz en el frente.
Con un delantal de color de arroz blanco
no sequen los platos.
Mujer de negros nidos nasales,
allí también el humorismo está ahumándose.
Disuelvan la vida en el agua
en la cazuela con sopa enfriada.
Flota el tedio.
Rompan los platos.
Al romperlos,
resuena el ruido de aburrimiento.

SHINKICHI TAKAHASHI (1901-1987)

Invisión

La tinta se acabó antes de que la poesía comenzara.

La levedad me asusta

Me levanté ligera, pies pies.

La tinta se terminó antes de que la poesía comenzara.

ana cristina césar, albúm de retazos, buenos aires: corregidor, 2006

vieja salsera alemana - nuevo poeta alemán

visión to go

el bosque es una bella forma de aglutinamiento.
los árboles, por ejemplo, suelen echar ramas
de forma perfecta y dan, sin embargo, una impresión de
naturalidad.
a veces se mueve algo entre las ramas
podría ser una cosa o también algún tipo
de información idílica. un sitio alado
con un enorme potencial de exactitud
si quieres puedo hacerte una copia.

Versión de Cecilia Pavón

Ron Winkler

una semana tarde...

pero igual seguimos en el Bicentenario

tetera - escarapela

Sí, otra vez

la bandeja

por Martín Vitaliti

era necesario

Uno de Adriana Kogan

El corazón salvaje de las cosas

Negrura.

Separar la maleza de la obra.
Por fuerza mayor los eslabones de la gran cadena se reparten el trabajo.
Entre los pelos, enredado un solo pensamiento
pequeño y errado.

Una estrella sobrevuela a mi altura, la veo venir
como se ve venir una canción o una roca
o una línea musical, mental, sentimental
un fruto que pasa redondo y lo persigo con la fuerza que el trabajo que arde (cuando arde) me transmite:

¿un tigre?
¿pasto?
¿una forma pendiente?
¿un estruendo?
¿un sentimiento que avanza hacia los lados?

Sólo unas cuantas piedras para el corazón:
feroz es el ciervo que pasa dormido
rojiza es la sangre que lo recorre
pesada es la carga que cree sentir cuando lleva un pensamiento en su espalda.

Misterio, descreo
secreto, lo guarda
cadena, la lleva (solidaria)
oculta es la llama que está prendida, no siempre encendida, quemando el pelaje que le da forma, alimento y todo el aliento que necesite para agitar el lomo, respirar el fuego y soplar el calor.

Alguien diría que el corazón salvaje de las cosas, en su solo intento de pertenecer al mundo de los objetos naturales, irrigaría verdades tales como:

-“naturaleza muerta”
-“ver para creer”
-“pastos en los zapatos anuncian prosperidad”
-“sorpresa”
-“conciencia progresiva del progreso”
-“fin del mundo”
-“casos clínicos”
-“el gato se aísla para morir”
-“desmesura”
-“ovni”
-“la luna blanca, un observatorio de las cosas humanas”

Al tiempo que es el mensaje, lo transmite
un rumor, un rugir, un temblar
un cordón que, llevadero, parte hacia la selva espesa de la gran cadena natural
un ciervo que anuncia que no hay regreso porque los halcones se han devorado, una por una, las migas de pan
señales rojas como un fluido verdadero
trabajo que da energía y después la saca
un recorrido aparentemente circular, y sin embargo.

Armada hasta los dientes llego al peor lugar
el pelo en una trenza enmarañada
soy una madeja pensante
soy un animal distraído
soy una recién llegada al centro (que imagino) enérgico y punzante hacia un solo corazón que, por continuidad, me pertenece sólo a mí y a un ciervo que casi siempre me acompaña.

Las cosas, los patos, Zorra Poesía, Ediciones x10

Enrique Lihn

Porque escribí

Ahora que quizás, en un año de calma,

piense: la poesía me sirvió para esto:

no pude ser feliz, ello me fue negado,

pero escribí.

Escribí: fui la víctima

de la mendicidad y el orgullo mezclados

y ajusticié también a unos pocos lectores;

tendía la mano en puertas que nunca, nunca he visto;

una muchacha cayó, en otro mundo, a mis pies.

Pero escribí: tuve esta rara certeza,

la ilusión de tener el mundo entre las manos

-¡qué ilusión más perfecta! como un cristo barroco

con toda su crueldad innecesaria-.

Escribí, mi escritura fue como la maleza

de flores ácimas pero flores en fin,

el pan de cada día de las tierras eriazas:

una caparazón de espinas y raíces.

De la vida tomé todas estas palabras

como un niño oropel, guijarros junto al río:

las cosas de una magia, perfectamente inútiles

pero que siempre vuelven a renovar su encanto.

La especie de locura con que vuela un anciano

detrás de las palomas imitándolas

me fue dada en lugar de servir para algo.

Me condené escribiendo a que todos dudaran

de mi existencia real

(días de mi escritura, solar del extranjero).

Todos los que sirvieron y los que fueron servidos

digo que pasarán porque escribí

y hacerlo significa trabajar con la muerte

codo a codo, robarle unos cuantos secretos.

En su origen el río es una veta de agua

-allí, por un momento, siquiera, en esa altura-

luego, al final, un mar que nadie ve

de los que están braceándose la vida.

Porque escribí fui un odio vergonzante,

pero el mar forma parte de mi escritura misma:

línea de la rompiente en que un verso se espuma

yo puedo reiterar la poesía.

Estuve enfermo, sin lugar a dudas

y no sólo de insomnio,

también de ideas fijas que me hicieron leer

con obscena atención a unos cuantos psicólogos,

pero escribí y el crimen fue menor,

lo pagué verso a verso hasta escribirlo,

porque de la palabra que se ajusta al abismo

surge un poco de oscura inteligencia

y a esa luz muchos monstruos no son ajusticiados.

Porque escribí no estuve en casa del verdugo

ni me dejé llevar por el amor a Dios

ni acepté que los hombres fueran dioses

ni me hice desear como escribiente

ni la pobreza me pareció atroz

ni el poder una cosa deseable

ni me lavé ni me ensucié las manos

ni fueron vírgenes mis mejores amigas

ni tuve como amigo a un fariseo

ni a pesar de la cólera

quise desbaratar a mi enemigo.

Pero escribí y me muero por mi cuenta,

porque escribí porque escribí estoy vivo.

Objeto: Marina Mariasch vino a casa a ver la vitrina y hacer una entrevista para su programa en canal á. me dejó esto que sacó de la cartera y me dijo que hace mucho que lo tenía ahí. pensó y pensé al instante que era muy "vitrinable". me dijo: podés poner un montón de poemas con este objeto, sobre la escritura, la tinta, algo violeta, lata, etc etc etc.

donde hubo fuego...

El miedo

de un encuentro

en los montes

de otoño

Shiki

En la senda del campo de otoño

alguien sigue mis pasos

y se me acerca

Buson

Recuerdo de los fuegos

en el bote vacío,

en el río apagado

de otoño

Shoha

El libro del haiku, Selección, traducción y estudio crítico: Alberto Silva

XCI

Spring morning

Dawn. Birds sing in the courtyard.

Sring overwhelms the forest

With flowers. All of a sudden

A beautiful poem appears

Before me. When I try to catch

it in the nets of prosody

I can't find them.

Mañana de primavera

Amanece. Pájaros cantan en el campo.

Las flores de la primavera inundan

el bosque. De repente,

un hermoso poema aparece

ante mí. Cuando intento atraparlo

en las redes de la prosodia

no puedo encontrarlas.

Ch'en Yu Yi, traducción al inglés de Kenneth Rexroth, One hundred more poems from the chinese love and the turning year, New Directions.

Versión en castellano de Paz Levinson

Ya que estamos...

Agrego versión de Laura Wittner, menos matinal y más cuidada que la mía (ver más abajo)

Zapatos rojos

todo ese otoño te bajabas del tren

como si algo se estuviera quemando

algo se está quemando

corrías descalza por el pasto verde

ese día la muerte sólo era

lo que perdemos en otoño vuelve en primavera

algo se está quemando

desde el tren subís

fumás entre los rascacielos

París estaba tan hermosa, el cielo-

todo ese otoño

después las lágrimas

¿Por qué volvemos a hacer esto?

ella se te acerca en la cocina

te rodea con los brazos

tiene puestos esos zapatos rojos

Red Shoes

by Honor Moore

all that autumn you step from the train

as if something were burning

something is burning

running across the green grass bare feet

that day death was only

what we lose in fall comes back in spring

something is burning

from the train you climb

smoke between the skyscrapers

Paris was so beautiful, the sky–

all that autumn

then tears

Why do we do this again?

she turns to you in the kitchen

she puts her arms around you

she is wearing those red shoes

Zapatos rojos

todo lo que pasó desde que bajaste del tren

ese otoño, como si algo se quemara

algo se quema

corriendo por el pasto verde con los pies descalzos

ese día la muerte fue solo

algo que perdemos en otoño y vuelve en primavera

algo se quema

desde el tren trepaste

entre los rascacielos el humo

parís estaba hermosa, el cielo

todo ese otoño

después lágrimas

¿por qué hacemos esto otra vez?

ella se te acerca en la cocina

pone sus brazos alrededor tuyo

esta usando esos zapatos rojos

versión matinal por paz levinson