22 de enero- la suma de nuestros vacíos-
en febrero
quizás
en marzo
la mujer del capullo invisible
va a parir
un niño blanco
sin alas
sin ojos
sin pies.
27 de enero –anemofílica-
en el ramillete
de la milenrama
como en un harén
las minúsculas flores rosas
o blancas, somos
todas
inseminadas por el viento.
Guadalupe Muro, ¿con quién dormías? Editorial Huesos de Jibia, 2007.
Nombrar / signar / cifrar: el designio inmaculado:
su blancura impoluta: su blanco secreto: su reverso blanco.
La página signada con el número de nadie:
el número o el nombre de cualquiera: (LA ANONIMIA
no nombrada).
El proyecto imposible: la compaginación de la blancura.
La lectura de unos signos diseminados en páginas dispersas.
(La Página en Blanco): La Escritura Anónima y Plural:
El Demonio de la Analogía: su dominio:
La lectura de un signo entre unos cisnes o a la inversa
El Cisne Troquelado (El Encuentro) de Juan Luis Martínez
El pollito Pío era el último de cinco hermanitos. Su mamá era una gallina bataraza de color blanco con pintitas negras. Tenía el pico de color anaranjado y una cresta roja como una frutilla.
Pío vivía con su mamá y sus hermanitos en el gallinero de la granja del señor Félix. En la granja había muchos animales: tres caballos, cuatro vacas, y cinco chanchos. Los caballos dormían en la caballeriza. Las vacas y los terneritos en el corral. Los chanchos en la porqueriza, y las gallinas en el gallinero. Las gallinas dormían en sus nidos con sus pollitos. El gallo dormía arriba del palo más alto, para cuidar que no entrara ninguna comadreja.
Un día, las hojas de los árboles se empezaron a caer, y llegó el invierno. Entonces el Pollito Pío tuvo frío, y quiso más lugar en el nido. Pollito Pío le dijo a su primer hermano:
-Pío, pío, tengo frío.
-Pío, pío, este nido es mío, le respondió él.
Entonces Pío cerró los ojos y empezó a imaginar que era verano, y hacía mucho calor, y había sol y los árboles estaban verdes, y se durmió y no tuvo frío.
Al despertarse, tuvo hambre. Entonces vio que su segundo hermano estaba comiendo maíz, y le dijo:
-Pío, Pío, tengo hambre.
-Pío, pío, este maíz es mío, le respondió su segundo hermano.
Entonces Pío empezó a caminar por el gallinero buscando maíces perdidos, y caminó y caminó hasta que encontró muchos maices chiquititos, y se los comió y ya no tuvo hambre.
Al día siguiente llegó Ana, la hija del señor Félix. Ana era una chica muy buena, usaba una trenza negra muy larga, y un delantal azul, y en la mano derecha tenía un anillo de oro con un brillante. Ana buscó los huevos y los guardó en el bolsillo de su delantal y dejó un plato de agua.
Entonces Pío tuvo sed. Se acercó al plato a tomar agua, pero allí estaba su tercer hermanito, que lo miró y dijo:
-Pío, pío, este plato es mío. Y se tomó todo el agua, y ya no quedó agua.
Pío, que era muy astuto tuvo una idea. Vio que del otro lado del cerco Ana estaba regando las plantas, entonces se puso a saltar, diciendo tengo sed, tengo sed. Saltó y saltó, y Ana lo vió y con la regadera echó una lluvia de agua cerca del gallinero y Pío tomó agua muy fresca y ya no tuvo sed.
A la tarde, Ana vino a ordenar el gallinero. Barrió con una escoba las cuatro esquinas, cambió la paja de los nidos y puso alimento en varios platos. Mientras limpiaba, sin que se diera cuenta, el anillo de oro se cayó al suelo. Pío lo vio, y fue corriendo a buscarlo, pero el cuarto hermano, que estaba muy cerca, lo agarró de la cola y le dijo:
-Pío, pío, este anillo es mío.
Pío, que era muy muy astuto, tuvo un plan. Bostezó y dijo que tenía sueño, y fue al nido a hacer como que dormía la siesta. Pero en realidad no estaba durmiendo, estaba miando con un solo ojo lo que hacía su hermano. Su hermano jugó un rato con el anillo, porque a lo pollitos les gustan mucho las cosas brillantes, y al rato se aburrió, y se durmió. Pío esperó un buen rato, hasta que todos los pollitos y gallinas se durmieron, y fue despacito y le sacó el anillo, y lo escondió entre las plumas de la panza.
Cuando se despertó, buscó el anillo y no lo encontró por ninguna parte. Se sentía un poco raro, y cuando sus hermanos y su madre lo vieron se sorprendieron mucho. Y el primer hermano le dijo:
-Pío, ¿qué te pasa?!! Estás brillante.
-Es porque tengo calor, le respondió Pío.
Y el segundo hermano le dijo:
-Estás de color dorado.
-Es porque comí mucho maíz, el respondió él.
Y el tercer hermano le dijo:
-Tu pancita está redonda.
-Es porque tomé mucha agua, le respondió.
Y el cuarto hermano, que estaba muy enojado le dijo:
-¿Dónde está el anillo? ¡Vos me lo sacaste!
-Yo no fui, respondió Pío, y levantó sus alitas para mostrar que no tenía nada.
Ese día era el cumpleaños de Ana. El señor Félix había invitado a toda la familia a festejar que ella cumplía nueve años.
Voy a necesitar mucha comida para toda la familia, pensó. Entonces mandó a Ana a buscar unos cuantos pollos. No importa que sean chiquitos, traelos igual, le dijo. Y algo más. No vayas a perder el anillo que te regalé. No papá, le respondió Ana, y se fue al gallinero muy triste, pensando que si su papá se enteraba de que había perdido el anillo se iba a enojar.
Por eso, lo primero que hizo Ana fue buscar su anillo en el gallinero, y buscó en una esquina, y buscó en otra, pero no lo encontraba. Pío vio que ella estaba muy triste. Entonces se acercó y empezó a saltar. Y saltó y saltó hasta que de su pancita empezó a salir un tintineo. Ana lo miró fijamente y empezó a escuchar. Clink, clink, clink, hacía la pancita de Pío. Clink, clink, clink. Tanto le llamó la atención a Ana que agarró a Pío de la pancita, y al hacerlo, la alita de Pío se abrió como una cajita y ahí apareció el anillo.
Ana se sintió muy contenta y continuó con su tarea. Sacó una bolsa de arpillera muy grande y metió adentro a los cuatro hermanitos de Pío. Pero a Pío lo dejó aparte, adentro del bolsillo de su delantal, y lo llevó a su cuarto.
Desde entonces Pío vive allá, en la repisa de Ana. Todos los días, cuando Ana va a trabajar al gallinero, se saca el anillo y Pío se queda cuidándolo hasta que ella vuelve.
Envío especial de Inés Acevedo para Inventario. Gracias!
Té
(( y comentarios para Té ))
I
Baja la colina
despacio
cuidadoso.
El peso lo lentifica y las rodillas
le duelen,
pero baja
como siempre desde que tiene memoria.
Vende té.
Carga su bolsa sobre la espalda,
la sujeta con una cinta que sostiene en la frente
y de a ratos se ayuda con las manos,
como si llevara un chico a caballito.
Lo acompaña un perro
color negro y café,
que come cuando sobra en la casa
lo que hay en la casa
sino sale al bosque y atrapa algún animal.
V
Con la lluvia el hombre siente subir el aroma
que invade la casa.
Él no toma té, porque es su olor,
Es el color de sus manos.
Le duele la espalda del té
la frente se llena de gotas cuando baja la colina,
y también cuando sube después
con la bolsa vacía y algo de plata en los bolsillos.
Toda su ropa
es de té.
Texto: Melissa Bendersky
Selección de Té (( y comentarios para Té ))
Escribir poesía es estar donde vos no estás.
Es no estar haciendo lo que desearía hacer.
Tal vez algún día,
Esta poesía esté donde yo no.
Y yo esté sentada en otro lado
donde sí quería estar cuando la escribo.
Estoy haciendo todo lo que no quiero
pero es la manera de estar lo más cerca de lo que quiero.
Es así,
el arte nunca está donde yo quiero estar.
Cuando estoy donde quiero
él está lejos,
guardado.
poema Fernanda Laguna
objeto: Lata traída de China. Cuando se le sacan las tapas y se la riega, parece que crece una planta y en una hoja hay un mensaje escrito en chino que dice: feliz cumpleaños! (por ahora esta en la vitrina).
La consecuencia
Esto es un árbol. La raíz dice raíz,
rama cada rama, y en la copa
está la sala de recibo
de un mirlo que habla.
La mesa donde escribo
—una fiesta de solteras—
está hecha de madera de ese árbol
convertida por el uso y por el tiempo
en la palabra mesa.
Es porque da frutos que caen
y por el gremio perenne de sus hojas
que se renueva el árbol
y que existe la palabra árbol:
aunque a veces el bosque
lo oculte a la vista, lo contiene
el árbol en la palabra árbol.
Y no es que éste sea un poema abstracto.
Es que las palabras se repiten entre sí
por el sentido: son solteras y sociables
y de sus raíces crece un árbol.
Mirta Rosenberg, El arte de perder, Bajo la Luna Nueva, Buenos Aires, 1998
objeto por Lidia Dalmau, Barcelona
Cocina
Restriego manchas,
no mugre,
no es el tiempo.
La tarea es lenta, la superficie
tiene que quedar intacta. Pienso
y escribo al ritmo circular
de la máquina
mansa,
con restos de líquido, polvo, huellas,
gotas de producto. Los cigarrillos se consumen
y el té se enfría, me olvido de ellos, no
hay música,
el movimiento es concéntrico,
mi pensamiento se frota
alrededor de - en contra de,
flota como un cuerpo que descansa en el mar
sin poder desprenderse.
Eli Tolaretxipi, El especulador, inédito.
Es tarde en la noche de invierno.
Un libro me tiene atrapado
y olvidé irme a la cama.
Mi esposa agarra mi lámpara y dice,
"¿Sabés qué hora es?"
Winter night
It is late in the Winter night.
I am absorbed in a book
And forget to go to bed.
My wife takes my lamp and says,
"Do you know what time it is?"
Kenneth Rexroth, One hundred more poems from the chinese love and the turning year, New Directions.
There was an Old Person whose habits, |
Había un viejo que tenía el puntillo de cebarse de conejillo; cuando hubo tragado ciento, Volviósele la cara color peciento, y entonces abandonó aquel su puntillo. |
Tomando con amigos entre las peonías en flor
Para admirar las peonías
hicimos una fiesta con mucho vino.
Tomé vaso tras vaso hasta que
me emborraché. Después, para mi vergüenza,
escuché el susurro de las flores:
“¿qué estamos haciendo, floreciendo
para estos viejos borrachos?"
Drinking with friends amongst the blooming peonies
To admire the peonies.
I drank cup after cup till
I was drank. Then to my shame
I heard the flowers whisper,
“What are we doing, blooming
For these old alcoholics?”
One Hundred More Poems from the chinese love and the turning year by Kenneth Rexroth
Primavera
Como siempre, ves arboles pelados y flacos.
Entre las dos, hacemos el ejercicio con la mente
de agregarle una hoja, y después otra y una más
para que después puedas salir de casa.
Ahora,
mientras escucho tu respiración en el cuarto de al lado,
veo una luz blanquecina.
sondeo
soy un linaje en extinción y vivo en un container.
es transitorio, dicen los astrónomos, ya pasará.
sin embargo, todo cruje a mi alrededor, el calor sacude todas
las paredes. debería escupir fuego como melodías gitanas de ravel,
empujar la muerte hacia algún lugar útil, porque las síncopas
empujan las piernas hacia delante y el corazón hacia atrás,
donde permanece en las teclas negras. deberíamos enviar
velas al cielo otra vez y hacer nosotros mismos estrellas.
entonces, apagamos el gps y decimos calma,
calma: tengamos calma, porque, claro, ustedes saben, lo bueno es
que todavía, en el mundo, existen lugares sin descubrir.
Traducción Cecilia Pavón. Extraído de Once Sur, blog de Cecilia, junio 2009
